第四章 缅北攻略(52)神秘来客
利多基地的黄昏来得迅疾而浓烈。
方才还是白晃晃的日头，把史迪威公路起点处的沥青路面晒得发软，转眼之间，阿萨姆邦的群山便在西天烧起一片猩红。那红色从丛林的树冠层上泼下来，透过百叶窗的缝隙，在布林德中校宿舍的木板地上切出一道道明暗相间的条纹。
布林德结束了一天的工作，正把自己埋在那张从加尔各答运来的藤编木椅里。椅子已经很旧了，扶手处被他的肘部磨出了两道深色的包浆，像某种神秘的图腾。他嘴里叼着一支骆驼牌香烟，烟雾在昏黄的光线里袅娜上升，与窗外飘进来的潮气混在一起，形成一种只有热带前线才有的、介于霉味与烟草味之间的独特气息。
“……所以说，老佛爷到了西安，第一件事不是召见大臣，而是让李莲英去街上给她买羊肉泡馍。“杨希真坐在对面的竹凳上，手里握着两枚檀木棋子——一兵一卒——当健身球在手心里不紧不慢地打着转，虽然说的是英语，但讲故事的声调里却带着一种中国说书人的抑扬顿挫，给两个孩子讲述着中国庚子西狩的掌故。
“她就不怕被人认出来？“十二岁的约翰·西格雷夫盘腿坐在地板上，手里捧着布林德刚给他倒的芒果汁。这孩子继承了父亲戈登·西格雷夫医生的瘦高身材，鼻梁上架着一副断腿后用胶布缠上的眼镜，镜片后的眼睛瞪得溜圆。
“怕啊，“杨希真微微一笑，棋子在他指间翻飞，“所以她穿的是民妇衣裳，脸上还抹了灶灰。不过据说她吃泡馍的时候，习惯把筷子在桌沿上磕三下——这是宫里的规矩，到底还是露了馅。“
布林德忍不住笑出声来，烟灰簌簌落在洗得发白的卡其布裤腿上。在这间充斥着汽油味、消毒水味和死亡气息的宿舍里，杨希真带来了另一个世界的、带着书卷气的清风。
“杨先生，“一直沉默的斯特林突然开口。这个八岁的小男孩正蹲在地上，用剩下的檀木棋子搭一座城堡。他的手指纤细而灵活，每一枚棋子落下时都轻而稳，“如果慈禧太后没有逃去西安，而是留在北京跟八国联军谈判，历史会不一样吗？“
杨希真和布林德交换了一个眼神。这个问题从一个八岁孩子嘴里问出来，总让人有些恍惚。斯特林不像他哥哥那样活泼，他的眼睛是浅褐色的，看人的时候有一种过于专注的凝视，仿佛能穿透你的皮肤，直接阅读下面的骨骼。
“也许会，也许不会，“杨希真沉吟道，“历史没有如果，斯特林。但你要知道，有时候逃跑比坚守更需要勇气——如果逃跑是为了将来某一天能回来算账的话。“
斯特林似懂非懂地点点头，继续搭建他的城堡。布林德看着这孩子，心头忽然涌起一阵酸涩。他想起了远在美国的双胞胎女儿，此刻感觉她们好像遥远到永远不可触及一般。
“中校，“约翰突然凑过来，压低声音，带着少年人特有的那种分享秘密的兴奋，“我听说麦瑞尔突击队已经出发了？真的吗？“
布林德把烟从嘴边拿开，用拇指和食指捏着，目光变得有些飘忽。中美混合突击队——那些被称为“麦瑞尔突击队“的勇士们，三天前确实已经从利多机场分批空运到了胡康河谷深处的临时机场。作为负责空运补给的指挥官，他亲自监督了最后一批C-47的起飞。那些飞机在黎明前的黑暗中轰鸣着滑向跑道，机舱里坐着满脸涂着黑炭的士兵，他们中的很多人再也不会坐着飞机回来。
“约翰，“布林德的声音低沉下去，带着一种刻意的温和，“有些事情，知道得太多对你们没好处。“
“可是爸爸也在准备手术队，“约翰推了推眼镜，“他说密支那很快就要打起来了，会有很多伤员。中校，密支那真的很重要吗？“
布林德没有立刻回答。他望向窗外，最后一缕天光正在褪去，基地里的发电机开始轰鸣，昏黄的电灯光从远处的营房里次第亮起，像是一串被随意丢弃的珍珠。密支那——那个位于伊洛瓦底江边的铁路枢纽，那个史迪威将军梦寐以求的目标，那个打开中国大门的关键钥匙。它当然重要，重要到足以让成千上万的人为之赴死。
“很重要，孩子，“他最终说道，声音轻得像是在自言自语，“重要到……“
笃！笃！笃！
敲门声打断了他的话。不是那种随意的、带着节奏感的敲击，而是三声短促、干脆、近乎冷硬的叩响。
布林德忙熄灭烟头，起身开门。他的动作带着一种军人特有的敏捷，尽管此刻他只想继续躺在那把旧椅子里，继续听杨希真讲那些遥远的故事，继续看着两个孩子在他面前展现出一个正常世界应有的模样。
门外站着汉斯·米勒中尉。
米勒中尉是个瘦削的德国人后裔，有着一双过于冷静的灰蓝色眼睛。他在战略情报局的工作性质使得他在利多基地里有一种若隐若现的存在感——大家都知道他是情报官，但没人确切知道他到底在收集什么情报。
“布林德中校，“米勒的声音平板得像是在宣读一份电报，“有位先生想见您。“
布林德的目光越过米勒的肩膀，落在门外不远处的空地上。那里停着两辆威利斯吉普，引擎尚未熄火，车头灯在渐浓的暮色中划出两道惨白的光柱。车旁站着一个人。
那是个约莫五旬开外的男人，头戴一顶灰色毡帽，身穿一套剪裁考究的卡其色条纹正装，在这种遍地泥浆的前线基地里显得格格不入，像是走错片场的舞台剧演员。他手里提着一个黑色的皮质公文包，戴着一副金丝框架眼镜，镜片后的眼睛在逆光中看不清神情。他的身边，四个持械宪兵呈扇形散开，背对着宿舍，枪口微微朝下，但那姿态里透出的戒备意味却像一道无形的墙。
不等米勒介绍，那人已经迈步上前。他的步伐不快，但每一步都踏得很稳，皮鞋踩在碎石路面上发出清脆的声响。他在布林德面前站定，微微抬头，嘴角扯出一个恰到好处的弧度。
“你好，布林德中校，“他的声音低沉，带着一种新英格兰地区特有的、受过良好教育的清晰口音，“我是夏洛克·福里德曼。“
布林德的瞳孔微微收缩。
三天前，他接到了格罗夫斯将军亲自传来的加密通知。不是通过常规渠道，不是通过战区司令部，而是直接来自华盛顿的绝密线路。通知很短，只有一句话：“一位名叫夏洛克·福里德曼的先生将抵达利多。他将向你传达指令。执行标准：曼工区准则。“
曼工区准则。这四个字像一道电流击中了布林德。作为陆军航空队的中校，他当然知道曼哈顿计划——或者说，他知道这个计划的存在，但对其内容一无所知。那是比任何战区机密都要高几个等级的禁忌，是罗斯福总统亲自划下的红线。而“曼工区准则“意味着：福里德曼的话，等同于格罗夫斯的话；而格罗夫斯的话，在某些层面上，甚至等同于总统的话。
现在，这个人终于来了。没有穿军装，没有佩戴任何军衔或徽章，只有那一身过于整洁的正装和那副金丝眼镜，在暮色中反射着冷冽的光。
布林德下意识地挺直了腰板，行了一个标准的军礼，然后伸出手。福里德曼的手干燥而有力，握手的力度恰到好处，既不过分热情，也不显得敷衍。
“请进，先生。“布林德侧身让开门口。
屋内的杨希真已经放下了手中的棋子。他站起身，目光在福里德曼身上停留了一瞬——那身正装，那四个宪兵，那种与周遭环境格格不入的气场。他是个聪明人，立刻意识到这不是他该在场的场合。他微微点头致意，没有说话，弯腰拍了拍斯特林的肩膀。
“约翰，斯特林，我们该走了。你们父亲该担心了。“
斯特林抬起头，浅褐色的眼睛在福里德曼身上停留了片刻。那目光里没有孩童的好奇，只有一种近乎审视的冷静。然后他默默地开始收拾地上的棋子，一枚一枚，小心翼翼地放进檀木棋盒里。
约翰有些不情愿，但他也感受到了空气中那种骤然紧绷的张力。他端起没喝完的芒果汁，跟着杨希真走向门口。
“谢谢您的饼干，中校，“斯特林在门口停下脚步，回头看了布林德一眼，“还有您的故事，杨先生。“
布林德勉强挤出一个笑容，挥了挥手。
杨希真带着两个孩子跨出门槛。他本想去推那辆停在墙边的摩托车，但脚步不由自主地顿了顿。他环顾四周——四个宪兵已经分散到宿舍的四个角落，背身而立，像四尊沉默的雕像。米勒中尉站在吉普车旁，正低头点燃一支香烟，火光在夜色中明灭。那姿态看似悠闲，但杨希真注意到，他的另一只手始终搭在腰间的枪套上。
一种莫名的寒意顺着杨希真的脊背爬上来。他见过战场上的生死，见过手术台上的鲜血，但此刻，在这看似平静的基地黄昏里，他嗅到了另一种更冰冷的东西——那是秘密的气息，是某种巨大机器运转时散发出的、无声的热浪。
他没有停留，跨上摩托，让约翰坐在后座，斯特林坐在油箱上。发动机轰鸣起来，轮胎碾过碎石路面，扬起一片细小的尘埃。在后视镜里，他最后看了一眼布林德的宿舍——窗户已经被从里面拉上了窗帘，昏黄的灯光在窗帘后晕开，像是一只半闭的眼睛。
夏洛克·福里德曼在桌边坐下，动作优雅得像是在纽约的某个私人俱乐部里。他取下灰色毡帽，露出一头梳理得一丝不苟的银灰色头发，前额处有一绺醒目的白发，像是一道被岁月刻意留下的疤痕。他把帽子和黑色皮包并排放置在桌上，然后调整了一下坐姿，双手交叠放在膝上。
布林德拿出一个干净的瓷杯——那是他平时用来喝中国茶的杯子，杯身上绘着青花的山水图案，是杨希真从昆明给他带来的礼物。
“请问，来点咖啡还是茶？“布林德问道。他的声音有些干涩，喉咙里还残留着烟草的辛辣。
“都不用，“福里德曼保持着那种礼貌而疏离的微笑，“白水就可以，谢谢。“
布林德愣了一下，然后转身从墙角的水壶里倒了一杯凉白开。递过去的时候，他注意到福里德曼的前额——那绺白发在灯光下近乎耀眼，与周围整齐的银发形成奇异的对比，像是某种标记。
“抱歉我没有接到详细通知，“布林德在对面坐下，双手不自觉地在大腿上搓了搓，“不知道夏洛克先生是在曼工区还是政府任职，怎么称呼为宜？“
福里德曼端起水杯，没有立刻喝。他透过金丝眼镜看着布林德，目光平静得像是在观察一只实验皿里的标本。
“没关系，称呼我名字可以了，“他开门见山地说，“我不在联邦政府军政体系内，确切点说，只是曼哈顿计划的资助人。“
布林德的呼吸停滞了一瞬。
资助人。这个词在华盛顿的走廊里有着特殊的分量。在那些由混凝土和保密协议构筑的迷宫里，存在着两种权力：一种是明面上的、穿着军装或西装的、可以用军衔和职位来衡量的权力；另一种则是隐形的、由资本、家族和世代积累的影响力编织而成的权力。曼哈顿计划——这个吞噬了二十亿美元、动用了十三万人的庞大工程——它的背后，站着的不仅仅是陆军部和白宫，还有那些名字不能出现在任何公开文件上的、庞大得令人窒息的财团。
布林德知道军方有些常规途径无法实施的项目，是需要承包商资助人之类的合作者。这些大都由实力庞大的资本财团幕后垄断。而曼哈顿计划这么高规格的机密项目，能介入的资助方来头肯定不小。夏洛克一来就自报身份，这本身就意味着一种不容置疑的底气——他不需要隐藏，因为在这个房间里，在这个时刻，他代表的权力比任何军衔都更真实。
“好的，夏洛克先生，“布林德本想抽支烟，但手指刚触到烟盒，又缩了回来。他感觉到接下来要谈的事情可能不简单，那种预感像一块石头压在胃上，“格罗夫斯将军已通知我接受你所传达的指令，还请你示下。“
福里德曼终于喝了一口水。他的喉结滚动了一下，动作精准得像是在完成某个预设的程序。然后他放下杯子，杯底与桌面接触时发出一声轻微的脆响。
“我们就直奔主题吧，“他说，“有这样三项工作要你协助和参与。“
布林德点点头，感觉自己的颈椎有些僵硬。
“第一项，“福里德曼的声音没有任何起伏，像是在宣读一份财务报表，“有关攻略密支那事项，需要你把增援部队延后空运过去，包括弹药补给。“
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方才还是白晃晃的日头，把史迪威公路起点处的沥青路面晒得发软，转眼之间，阿萨姆邦的群山便在西天烧起一片猩红。那红色从丛林的树冠层上泼下来，透过百叶窗的缝隙，在布林德中校宿舍的木板地上切出一道道明暗相间的条纹。
布林德结束了一天的工作，正把自己埋在那张从加尔各答运来的藤编木椅里。椅子已经很旧了，扶手处被他的肘部磨出了两道深色的包浆，像某种神秘的图腾。他嘴里叼着一支骆驼牌香烟，烟雾在昏黄的光线里袅娜上升，与窗外飘进来的潮气混在一起，形成一种只有热带前线才有的、介于霉味与烟草味之间的独特气息。
“……所以说，老佛爷到了西安，第一件事不是召见大臣，而是让李莲英去街上给她买羊肉泡馍。“杨希真坐在对面的竹凳上，手里握着两枚檀木棋子——一兵一卒——当健身球在手心里不紧不慢地打着转，虽然说的是英语，但讲故事的声调里却带着一种中国说书人的抑扬顿挫，给两个孩子讲述着中国庚子西狩的掌故。
“她就不怕被人认出来？“十二岁的约翰·西格雷夫盘腿坐在地板上，手里捧着布林德刚给他倒的芒果汁。这孩子继承了父亲戈登·西格雷夫医生的瘦高身材，鼻梁上架着一副断腿后用胶布缠上的眼镜，镜片后的眼睛瞪得溜圆。
“怕啊，“杨希真微微一笑，棋子在他指间翻飞，“所以她穿的是民妇衣裳，脸上还抹了灶灰。不过据说她吃泡馍的时候，习惯把筷子在桌沿上磕三下——这是宫里的规矩，到底还是露了馅。“
布林德忍不住笑出声来，烟灰簌簌落在洗得发白的卡其布裤腿上。在这间充斥着汽油味、消毒水味和死亡气息的宿舍里，杨希真带来了另一个世界的、带着书卷气的清风。
“杨先生，“一直沉默的斯特林突然开口。这个八岁的小男孩正蹲在地上，用剩下的檀木棋子搭一座城堡。他的手指纤细而灵活，每一枚棋子落下时都轻而稳，“如果慈禧太后没有逃去西安，而是留在北京跟八国联军谈判，历史会不一样吗？“
杨希真和布林德交换了一个眼神。这个问题从一个八岁孩子嘴里问出来，总让人有些恍惚。斯特林不像他哥哥那样活泼，他的眼睛是浅褐色的，看人的时候有一种过于专注的凝视，仿佛能穿透你的皮肤，直接阅读下面的骨骼。
“也许会，也许不会，“杨希真沉吟道，“历史没有如果，斯特林。但你要知道，有时候逃跑比坚守更需要勇气——如果逃跑是为了将来某一天能回来算账的话。“
斯特林似懂非懂地点点头，继续搭建他的城堡。布林德看着这孩子，心头忽然涌起一阵酸涩。他想起了远在美国的双胞胎女儿，此刻感觉她们好像遥远到永远不可触及一般。
“中校，“约翰突然凑过来，压低声音，带着少年人特有的那种分享秘密的兴奋，“我听说麦瑞尔突击队已经出发了？真的吗？“
布林德把烟从嘴边拿开，用拇指和食指捏着，目光变得有些飘忽。中美混合突击队——那些被称为“麦瑞尔突击队“的勇士们，三天前确实已经从利多机场分批空运到了胡康河谷深处的临时机场。作为负责空运补给的指挥官，他亲自监督了最后一批C-47的起飞。那些飞机在黎明前的黑暗中轰鸣着滑向跑道，机舱里坐着满脸涂着黑炭的士兵，他们中的很多人再也不会坐着飞机回来。
“约翰，“布林德的声音低沉下去，带着一种刻意的温和，“有些事情，知道得太多对你们没好处。“
“可是爸爸也在准备手术队，“约翰推了推眼镜，“他说密支那很快就要打起来了，会有很多伤员。中校，密支那真的很重要吗？“
布林德没有立刻回答。他望向窗外，最后一缕天光正在褪去，基地里的发电机开始轰鸣，昏黄的电灯光从远处的营房里次第亮起，像是一串被随意丢弃的珍珠。密支那——那个位于伊洛瓦底江边的铁路枢纽，那个史迪威将军梦寐以求的目标，那个打开中国大门的关键钥匙。它当然重要，重要到足以让成千上万的人为之赴死。
“很重要，孩子，“他最终说道，声音轻得像是在自言自语，“重要到……“
笃！笃！笃！
敲门声打断了他的话。不是那种随意的、带着节奏感的敲击，而是三声短促、干脆、近乎冷硬的叩响。
布林德忙熄灭烟头，起身开门。他的动作带着一种军人特有的敏捷，尽管此刻他只想继续躺在那把旧椅子里，继续听杨希真讲那些遥远的故事，继续看着两个孩子在他面前展现出一个正常世界应有的模样。
门外站着汉斯·米勒中尉。
米勒中尉是个瘦削的德国人后裔，有着一双过于冷静的灰蓝色眼睛。他在战略情报局的工作性质使得他在利多基地里有一种若隐若现的存在感——大家都知道他是情报官，但没人确切知道他到底在收集什么情报。
“布林德中校，“米勒的声音平板得像是在宣读一份电报，“有位先生想见您。“
布林德的目光越过米勒的肩膀，落在门外不远处的空地上。那里停着两辆威利斯吉普，引擎尚未熄火，车头灯在渐浓的暮色中划出两道惨白的光柱。车旁站着一个人。
那是个约莫五旬开外的男人，头戴一顶灰色毡帽，身穿一套剪裁考究的卡其色条纹正装，在这种遍地泥浆的前线基地里显得格格不入，像是走错片场的舞台剧演员。他手里提着一个黑色的皮质公文包，戴着一副金丝框架眼镜，镜片后的眼睛在逆光中看不清神情。他的身边，四个持械宪兵呈扇形散开，背对着宿舍，枪口微微朝下，但那姿态里透出的戒备意味却像一道无形的墙。
不等米勒介绍，那人已经迈步上前。他的步伐不快，但每一步都踏得很稳，皮鞋踩在碎石路面上发出清脆的声响。他在布林德面前站定，微微抬头，嘴角扯出一个恰到好处的弧度。
“你好，布林德中校，“他的声音低沉，带着一种新英格兰地区特有的、受过良好教育的清晰口音，“我是夏洛克·福里德曼。“
布林德的瞳孔微微收缩。
三天前，他接到了格罗夫斯将军亲自传来的加密通知。不是通过常规渠道，不是通过战区司令部，而是直接来自华盛顿的绝密线路。通知很短，只有一句话：“一位名叫夏洛克·福里德曼的先生将抵达利多。他将向你传达指令。执行标准：曼工区准则。“
曼工区准则。这四个字像一道电流击中了布林德。作为陆军航空队的中校，他当然知道曼哈顿计划——或者说，他知道这个计划的存在，但对其内容一无所知。那是比任何战区机密都要高几个等级的禁忌，是罗斯福总统亲自划下的红线。而“曼工区准则“意味着：福里德曼的话，等同于格罗夫斯的话；而格罗夫斯的话，在某些层面上，甚至等同于总统的话。
现在，这个人终于来了。没有穿军装，没有佩戴任何军衔或徽章，只有那一身过于整洁的正装和那副金丝眼镜，在暮色中反射着冷冽的光。
布林德下意识地挺直了腰板，行了一个标准的军礼，然后伸出手。福里德曼的手干燥而有力，握手的力度恰到好处，既不过分热情，也不显得敷衍。
“请进，先生。“布林德侧身让开门口。
屋内的杨希真已经放下了手中的棋子。他站起身，目光在福里德曼身上停留了一瞬——那身正装，那四个宪兵，那种与周遭环境格格不入的气场。他是个聪明人，立刻意识到这不是他该在场的场合。他微微点头致意，没有说话，弯腰拍了拍斯特林的肩膀。
“约翰，斯特林，我们该走了。你们父亲该担心了。“
斯特林抬起头，浅褐色的眼睛在福里德曼身上停留了片刻。那目光里没有孩童的好奇，只有一种近乎审视的冷静。然后他默默地开始收拾地上的棋子，一枚一枚，小心翼翼地放进檀木棋盒里。
约翰有些不情愿，但他也感受到了空气中那种骤然紧绷的张力。他端起没喝完的芒果汁，跟着杨希真走向门口。
“谢谢您的饼干，中校，“斯特林在门口停下脚步，回头看了布林德一眼，“还有您的故事，杨先生。“
布林德勉强挤出一个笑容，挥了挥手。
杨希真带着两个孩子跨出门槛。他本想去推那辆停在墙边的摩托车，但脚步不由自主地顿了顿。他环顾四周——四个宪兵已经分散到宿舍的四个角落，背身而立，像四尊沉默的雕像。米勒中尉站在吉普车旁，正低头点燃一支香烟，火光在夜色中明灭。那姿态看似悠闲，但杨希真注意到，他的另一只手始终搭在腰间的枪套上。
一种莫名的寒意顺着杨希真的脊背爬上来。他见过战场上的生死，见过手术台上的鲜血，但此刻，在这看似平静的基地黄昏里，他嗅到了另一种更冰冷的东西——那是秘密的气息，是某种巨大机器运转时散发出的、无声的热浪。
他没有停留，跨上摩托，让约翰坐在后座，斯特林坐在油箱上。发动机轰鸣起来，轮胎碾过碎石路面，扬起一片细小的尘埃。在后视镜里，他最后看了一眼布林德的宿舍——窗户已经被从里面拉上了窗帘，昏黄的灯光在窗帘后晕开，像是一只半闭的眼睛。
夏洛克·福里德曼在桌边坐下，动作优雅得像是在纽约的某个私人俱乐部里。他取下灰色毡帽，露出一头梳理得一丝不苟的银灰色头发，前额处有一绺醒目的白发，像是一道被岁月刻意留下的疤痕。他把帽子和黑色皮包并排放置在桌上，然后调整了一下坐姿，双手交叠放在膝上。
布林德拿出一个干净的瓷杯——那是他平时用来喝中国茶的杯子，杯身上绘着青花的山水图案，是杨希真从昆明给他带来的礼物。
“请问，来点咖啡还是茶？“布林德问道。他的声音有些干涩，喉咙里还残留着烟草的辛辣。
“都不用，“福里德曼保持着那种礼貌而疏离的微笑，“白水就可以，谢谢。“
布林德愣了一下，然后转身从墙角的水壶里倒了一杯凉白开。递过去的时候，他注意到福里德曼的前额——那绺白发在灯光下近乎耀眼，与周围整齐的银发形成奇异的对比，像是某种标记。
“抱歉我没有接到详细通知，“布林德在对面坐下，双手不自觉地在大腿上搓了搓，“不知道夏洛克先生是在曼工区还是政府任职，怎么称呼为宜？“
福里德曼端起水杯，没有立刻喝。他透过金丝眼镜看着布林德，目光平静得像是在观察一只实验皿里的标本。
“没关系，称呼我名字可以了，“他开门见山地说，“我不在联邦政府军政体系内，确切点说，只是曼哈顿计划的资助人。“
布林德的呼吸停滞了一瞬。
资助人。这个词在华盛顿的走廊里有着特殊的分量。在那些由混凝土和保密协议构筑的迷宫里，存在着两种权力：一种是明面上的、穿着军装或西装的、可以用军衔和职位来衡量的权力；另一种则是隐形的、由资本、家族和世代积累的影响力编织而成的权力。曼哈顿计划——这个吞噬了二十亿美元、动用了十三万人的庞大工程——它的背后，站着的不仅仅是陆军部和白宫，还有那些名字不能出现在任何公开文件上的、庞大得令人窒息的财团。
布林德知道军方有些常规途径无法实施的项目，是需要承包商资助人之类的合作者。这些大都由实力庞大的资本财团幕后垄断。而曼哈顿计划这么高规格的机密项目，能介入的资助方来头肯定不小。夏洛克一来就自报身份，这本身就意味着一种不容置疑的底气——他不需要隐藏，因为在这个房间里，在这个时刻，他代表的权力比任何军衔都更真实。
“好的，夏洛克先生，“布林德本想抽支烟，但手指刚触到烟盒，又缩了回来。他感觉到接下来要谈的事情可能不简单，那种预感像一块石头压在胃上，“格罗夫斯将军已通知我接受你所传达的指令，还请你示下。“
福里德曼终于喝了一口水。他的喉结滚动了一下，动作精准得像是在完成某个预设的程序。然后他放下杯子，杯底与桌面接触时发出一声轻微的脆响。
“我们就直奔主题吧，“他说，“有这样三项工作要你协助和参与。“
布林德点点头，感觉自己的颈椎有些僵硬。
“第一项，“福里德曼的声音没有任何起伏，像是在宣读一份财务报表，“有关攻略密支那事项，需要你把增援部队延后空运过去，包括弹药补给。“
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